— Что будем? — Самое крепкое, что у вас есть. — Легко! — Оно… зелёное? — Точно. И ты с него позеленеешь, обещаю… если,…

— Что будем?

— Самое крепкое, что у вас есть.

— Легко!

— Оно… зелёное?

— Точно. И ты с него позеленеешь, обещаю… если, конечно, у тебя не декстро-ДНК, типа моей. Тогда это просто тебя убьёт. Хе-хе… Ещё что-нибудь?

— Хочу ещё.

— Держи.

— Маловато!

— Впечатляет. Никогда ещё не видел, чтобы кто-нибудь выпил три порции этого… Что-нибудь ещё?

— Ещё разок!

— А как на счёт небольшого коктейля? Вот — настоящий батарианский эль. Неразбавленный. И не спрашивай, где я его достал. Восемь лет тут торчу, но чтобы кто-то выпил это и остался на ногах — такого ещё не видел.

— Давай!

— Ладно. Нечто особенное — только для тебя. Ринкол — кроганский ликёр. Выпьешь — и будешь вся светиться, как реактор. Налить тебе четвертушку?

— А как же! Наливай ещё одну штуку… куда наливают ещё…

— Дело твоё, подруга.