Вы все споёте эту боль, хотя писал лишь для одной, Души брошенных поймут — они топтали это дно. Мы стали прошлым, и, наверно,…
Вы все споёте эту боль, хотя писал лишь для одной,
Души брошенных поймут — они топтали это дно.
Мы стали прошлым, и, наверно, наше время истекло.
Мы с тобой, как пара редких насекомых под стеклом.
Нас изучали микроскопом любопытные умы,
Наши души в их пинцетах, мы вполне обречены.
Не расставляя запятых, ты торопись, спеши любить.
Под суетой эгоистов нас завтра может и не быть…