Миры летят. Года летят. ПустаяВселенная глядит в нас мраком глаз
А ты, душа, усталая, глухая,
О счастии твердишь, — который раз?
Что счастие? Вечерние прохлады
В темнеющем саду, в лесной глуши?
Иль мрачные порочные усладыВина, страстей, погибели души?