Хорошо, что она пока не знает
Сколько крови в воде усталой,
Сколько душ каждый день на облака взлетает,
В делах своих прожив мало,
Сколько слёз ещё прольёт небо синее
Из глаз людей черпая влагу,
Что сила держится на чужом бессилии,
И слабого в клочья рвут как бумагу.