Уходят годы… Как под стук колёс: мы едем, годы вслед глядят легко нам, они — пейзажи за окном вагонным, печёт ли солнце, стынет…

Уходят годы… Как под стук колёс:

мы едем, годы вслед глядят легко нам,

они — пейзажи за окном вагонным,

печёт ли солнце, стынет ли мороз.

Пространство — как случайность и расчёт:

луг, дерево; становится поток

назавтра небом… Бабочка, цветок

наличествуют, и никто не лжёт;

и превращения не лживы…