… привычка — это смерть. Поэты уходят в писцы, живописцы в маляры…
Ничто.
Большое теплое Ничто. И в нем — я. Маленькое вялое ничтожество…
В мир мы приходим нагими и беспомощными, и, уходя, ничего не уносим с собой.