Слыть праведными нет у нас причины,
В каком-нибудь грехе мы все повинны.
Кто, в грех впадая, сам себе вредит,
Тот искупает грех наполовину.
Тот страшен, кто во зло другим грешит,
Щадит себя, другому целя в спину.
Так песни пой, как будто день далёк,
В который смерть твоих коснётся щёк,
Но так живи, но так люби, как будто
Смерть переступит нынче твой порог.
Для зла в борьбе приемлемы все средства,
Оно не ждёт, а лезет напролом.
На звёзды мы глядим в полночный час,
А солнце в полдень ослепляет нас,
Так темень лжи, что радость нам приносит,
Приятнее, чем правда без прикрас.
Иной живёт, стремясь красиво мыслить,
Другой вершит красивые дела;
Но можно к лику красоты причислить
Лишь то, что к цели Истина вела.
Минует все: и радости, и страсти,
Ушедшее вернуть не в нашей власти.
Но если прошлое нам возвратят,
Былое счастье вновь не станет счастьем.
Поднимет ветер пыль и до небес взметет,
Но кто возвысит пыль до уровня высот?
А между тем алмаз лежит, покрытый пылью,
И все же он алмаз, возьми, и он блеснет.
Бутон, нераспустившийся покуда,
Загадочность таит, но он готов
Раскрыться и устами лепестков
Поведать тайну и явить нам чудо.
В саду зеленом бедный соловей
Поет весенней ночью или плачет:
«Велик ли прок от песни мне моей,
Когда я и бесцветен и невзрачен?»
И роза клонит стебель все грустней,
И думает: «Краса моя обманна.
Велик ли прок мне в красоте моей,
Когда я и нема и бесталанна?»
Порою то пророчеством бывало,
Что малостью казалось изначала,
Которую нет смысла повторять,
Но время все по-своему решало,
Поскольку лишь ему дано решать.
И что казалось шатко и порочно,
В сердцах людей укоренялось прочно,
Созревших, чтобы истину понять.