стихи — цитаты, высказывания и афоризмы

Написать любовное стихотворение,

мечтать о сне, прежде чем умереть

написать любовное стихотворение,

но что за стихотворение, о какой любви,

и что если любовь

не была любовью вовсе и жизнь

слишком коротка для первого

поцелуя?
Несколько листьев кленовых на стол,

Чашечка кофе с корицей, печенье,

Долгий, уютный с тобой разговор

Лучше, чем праздные развлечения.

Теплые пальцы ласкают ладони,

А за окном моросящий вечер,

И отключенный звонок в телефоне.

Кутаем в плед озябшие плечи.

Зонтик в прихожей скоро просохнет,

Капли дождя собрав на полу;

«Ты ведь придешь ко мне еще завтра?»

«Позволь, и сегодня я не уйду...»
Счастливые стихов не пишут

Ни в будни, ни по выходным.

Они рождаются и дышат

Счастливым воздухом своим.

<...>

А ты, растерзанный на части

Печалью, ложью и стыдом

Себе изобретаешь счастье

На трудном листике пустом.
Не так ли мы стихов не чувствуем порой,

Как запаха цветов не чувствуем?

<...>

Нам прозу подавай: все просто в ней, умно,

Лишь скована душа каким-то сожаленьем.

Но вдруг… как будто в сад распахнуто окно, -

А это Бог вошел к нам со стихотвореньем!
— Кому читаешь-то? Кому, спрашиваю, читаешь?

— Никому. Себе.

— А чего же в голос?

— Так ведь стихи.
Варкалось. Хливкие шорьки

Пырялись по наве

И хрюкотали зелюки,

Как мюмзики в мове.
Мне удивительный вчера приснился сон:

Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.

Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.

И слезы капали. И вился русый локон...

И больше ничего мой сон не содержал...

Но потрясенный им, взволнованный глубоко,

Весь день я думаю, встревожено дрожа,

О странной девушке, не позабывшей Блока...
— Это замечательные стихи, — вздохнула Искра. — Я думаю, нет, я даже уверена, что скоро их оценят и Сергею Есенину поставят памятник.

— А какую надпись ты бы сделала на этом памятнике?...

Они провели конкурс, и Вика тотчас признала, что Искра вышла победительницей, написав: «Спасибо тебе, сердце, которое билось для нас». Только слова «билось для» они дружно заменили на «болело за».
Шекспир был хорошим белым парнем, но он давно умер, теперь всё по-другому. Я хочу, чтобы каждый из вас написал собственную версию этого сонета.
Дикость. Дикие мысли.

Необузданная, извращенная,

Яркая, безумная одержимость.

Я болен тобой.Ты так прекрасна, любимая.

Я размельчаю тебя в

Совершенный, мягкий порошок,

И втягиваю…

Слизываю с кончиков

Собственных пальцев.

Любимая, ответь мне.

Твой образ послан мне

Каждодневной гибелью.

И изо дня в день я не могу

Дождаться своей участи…

Теперь предай меня земле,

Любимая.

Теперь предай меня земле.
Ты сегодня сочиняла свои первые стихи

И так торопилась произнести их вслух,

Переступлю и возьму ей свои первые цветы.

Идеальное утро для идеальных двух...
О чем твои стихи? — Не знаю, брат.Ты их прочти, коли придет охота.

Стихи живые — сами говорят,

И не о чем-то говорят, а что-то.
Сочинение плохих стихов делает человека намного счастливее, чем чтение самых распрекрасных стихотворений.
Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа.