Мужские вопли.

Почему женщины не кричали? Я хочу сказать, дело не в эмансипации.

А в том, что яйца не всегда свидетельствуют о наличии мужества.

Похожие цитаты

Мне хочется поднести руку к лицу, но как будто не хватает воли, запасы энергии на нуле, а резерву взяться неоткуда. В таком состоянии понимаешь, что тебе и так неплохо. Это случается постоянно: синица в руке набирает колоссальную массу, когда разум выплевывает осознание недосягаемости манящего журавля. Птенец в твоем кулаке становится просто необъятным, сжать его больше нет шансов. Мы всегда принимаем за счастье что-то другое. Не то, чего мы хотели. Наши мечты откормлены в неволе.
Зачастую лишь какой-то незначительный по размерам фрагмент памяти способен отравить твою жизнь.
Да, теперь, чтобы тебя услышали, нужно выстрелить. Чтобы поняли – умереть. Но и этого может оказаться недостаточно. Остаётся признать – ты никогда не победишь. Никогда.
Семья — это паутина, которую вьют несколько человек, чтобы когда-нибудь в нее попасться.
Предсказуемое и надежное существование. Здесь, наверное, даже умирают по расписанию.
Мы запутались, потеряли ориентир, заблудились. Нет ничего, чем бы мы грезили. Не осталось мечты. Всю дорогу мы ищем оправдания, чтобы наши падения не казались такими уж курьёзными. Ищем врага, чтобы наше сопротивление имело хоть какой-то смысл. Живём, чтобы жить. Как можно дольше и как можно лучше.
Больше всего на свете тебе хотелось бы остановиться. Замереть в вакууме. Проснуться там, где нет воспоминаний. Но нет. Ведь вдруг окажется так, что боль — это единственное, чем ты можешь гордиться. Подтверждение того, что ты жила и зависела от кого-то.
Когда речь идет о смерти, такое бесспорно философское, многозначное понятие «жизнь» нивелируется до уровня физическо-химических процессов. Когда мы говорим о живом человеке, мы наделяем его достоинством, разумом, моралью и духовностью. А потом просто труп. Кусок мяса, если хотите. Журналист – больше не журналист. И это не моя утрата.

Бармен – больше не бармен. И это не моя утрата.

Я сижу на полу у барной стойки, но не боюсь. Время превращает нас в камни. Бесчувственные, жизненепроницаемые ископаемые. Кто-то назовет это опытом. А мне кажется, что кто-то отнимает мои переживания.
Не самое приятное осознание. Но правда никогда не будет чем-то приятным. Всего лишь констатация фактов о поглощающей вас действительности. Можете назвать ее истиной, насрать. А когда информация отделена от вымысла — она эволюционирует в правду. Без всех этих иллюзий о прекрасном и чистом мире, среда обитания становится враждебной. Настоящей. Невымышленной. И тогда ты понимаешь, что все твое представление о боге, о любви, равноправии — никчемное желание отгородиться от боли. Захлопнуть дверь перед самым носом непридуманных эмоций. Открой глаза. Открой свои долбаные глаза.